Hay una huelga en mi cama, ¿sabes?
Desde que partiste las tablas se avientan al vacío;
abandonan su trabajo
y pretenden que yo caiga con ellas.
El peso de mi cuerpo reposa en tu ausencia,
ella me mantiene a flote.
Y cuando un cuerpo desorientado encalla en mi colchón,
somos dos bajo las cicatrices de mi cobija;
dos buscando la humedad ancestral
en los labios de un recuerdo que se va perdiendo.
Hay una huelga en mi cama.
¿Puedes escuchar cómo la madera choca con el suelo?
Sospecho que es tu manera de interrumpirme
desde otra cama.
Ya presiento el desastre.
Me anticipo cabizbajo a cerrar la puerta de mi cuarto…
o tal vez la abra para una cama nueva
que a la larga será otra huelga.
Andrés Felipe Quintero Guevara
Cali, Valle del Cauca
Docente de Lengua Castellana del Colegio Técnico María Elvinia en Cali
